Tenía que pasar... y ha pasado!

En su día ya os hablé de las locuras del señor Snake. Este gato cada día nos sorprende con una nueva. Qué capacidad de inventar trastadas tiene el bicho. Cierto es que está mucho más socializado que cuando llegó a casa. Cierto también que araña menos que antes, aunque hoy no sea el mejor momento para decirlo, porque ayer por la noche me dejó fina (también es verdad, y vaya esto como defensa del felino, que sé que no le gusta que le toquen la barriga y yo, cabezona como no hay otra, dale que te pego a intentar tocársela, y claro, pasa lo que pasa).

El caso es que hoy, estando todavía en la cama, en esos momentos en los que piensas en si deberías levantarte o dejarte caer en los brazos de Morfeo otro par de horas, Snake no paraba de llorar. Este gato, tan particular como es en todo, no sabe maullar y en su lugar hace una serie de ruidos raros, raros, raros (Papuchi dixit). No todos son iguales: los hay de alegría cuando ve que mami le llena el cuenco de agua de la nevera, los hay de éxtasis cuando papi o mami abren la bolsita de comida blanda; los hay de guerra cuando Chipie o Boonie osan acercar el morro a “su” territorio y los hay lastimeros como si se le hubiera muerto la madre. Esos eran los de esta mañana. De mala leche, cagándome en la madre que lo parió, me levanté y le abrí la puerta de la terraza para que saliera a vigilar palomas. Todavía no había puesto el culo en la cama de nuevo cuando oigo que el Costillo viene corriendo y me dice: “le has dejado salir a Snake?”. Y yo, “pues sí, que estaba de un pesadiiiiiiito”. “Pero no!!!!”. Y yo, todavía medio adormilada, pensando a este tío se le ha ido definitivamente la olla, ha perdido el norte o está pensando en ir a buscar a la madre de Marco. Qué coño le pasa ahora?? Y entonces me suelta: “Es que... ha matado a un pájaro”. Y yo, “quééééééééé?”.

El Costillo, mientras yo asimilaba la noticia, salió a recoger al pobre pajarín (que me negué a ver). Después me contó la historia. Este hombre se levanta escandalosamente temprano siempre (también los domingos), y Snake puede estar en la calle 24 horas al día, así que lo primero que hace cuando ve que alguien se ha levantado es pedir que le abran la puerta para ir a hacer alguna de las suyas. Tuvo suerte y, como hoy por fin no llovía, el Costillo le dejó salir muy temprano. Pasó el tiempo, el gato en la terraza, el Costillo en el ordenador, y Boo, Chipie y yo durmiendo el sueño de los justos. Al cabo de un rato el Costillo fue a la cocina para prepararse un segundo café, cuando vio que en la puerta estaba Snake, esperando para entrar, pero con “algo” en la boca. Cuando se acercó para mirar casi cae de culo, porque lo que este gilipichibirichi traía entre sus pedazo colmillos no era otra cosa que un pobre pajarillo (que mira, si al menos hubiera sido una de esas palomacas asquerosas que requetecontraodio, tira que te vas, pero un pobre pajarín, que no hace daño a nadie, snif). El Costillo flipando y Snake ahí, todo plantado, orgulloso de su cacería y, supongo, ofreciéndole un presente (será por lo que traga, que vamos a tener que prostituirnos para pagar su comida). Intentó ver si estaba vivo (como ocurrió la otra vez), pero hoy no ha habido tanta suerte y el pobre animalillo había pasado a mejor vida.

Sufur me decía en aquella ocasión “Sé que no debería decir esto, porque eres defensora de toda la vida y esas cosas, pero... ¡bien por Snake! Al fin y al cabo, es un cazador, y hoy ha debido sentirse genial por un tiempo. (...)”, aunque nadie lo diría, más ahora que lleva cerca de dos horas espatarrado en la cama con cara de no haber roto un plato en su vida. El caso es que su comportamiento, esos ojos de asesino sediento de sangre que pone a veces, y el haber leído últimamente algún artículo de Charles Manson me están haciendo pensar que quizá deba ponerle un apellido (Manson, para más señas) al sanguinario que tengo por animal de compañía.